夜风跟刀子似的，我却走得浑身冒汗——掌心那道疤烫得吓人，像有人在里面按了颗火炭。身后补录点的喧哗渐渐远了，可我知道，今晚这一把“问号”只是擦了个火星，真要让全城点火，还得添柴。

柴在哪儿？在人心。

我拐进一条窄巷，墙皮脱落，像被谁挠过。巷口堆着破纸箱，里头蜷着个流浪汉，正跟半瓶白酒较劲。我蹲下去，把兜里那包没滤嘴的烟递给他一支。他眯眼瞅我，眼神浑浊，却透着光。

“老哥，想不想看场免费的灯展？”

他咧嘴，牙缺了好几颗，笑却亮：“有酒看灯，double爽。”

我掏出打火机，吧嗒一声，火苗窜起。火光映着他脏兮兮的脸，也映出我掌背那道灰线。老头盯着看了两秒，忽然伸手，指尖碰了碰那道疤，嘴里嘟囔：“这玩意儿……烫手。”

“烫手才暖和。”我把火苗凑近他耳边，低声说，“一会儿帮我个忙，酒管够。”

老头听完，眼都亮了，一把把酒瓶塞我怀里：“成！”

我带他往巷子里走，七拐八绕，来到一处废弃工地。这里烂尾多年，钢筋外露，像巨兽的肋骨。我早让火人们提前布置——几根旧木条，几桶捡来的废机油，还有从扫码台“换”下来的坏枪子儿，全堆在楼底。

老头看傻了：“这是干啥？”

我咧嘴：“点火。”

火人们从阴影里走出来，个个掌背浮着灰线，像一群沉默的狼。我们分工，有人搬木条，有人泼机油，有人把坏枪子儿拆开，取出里头那点点灰豆——我血痂磨成的粉，撒在木堆上。

我蹲下身，把打火机凑近木条。火苗舔上去，“轰”地一声，蓝灰色火焰窜起老高，像一条挣脱锁链的龙。火光映在烂尾楼外墙上，投下巨大问号影子，一跳一跳，活像心脏。

老头看呆了，酒瓶“咣当”掉地上：“这……这火咋是蓝的？”

我笑：“怀疑的火，本来就不是红色。”

火舌越窜越高，灰粉在热浪里旋转，像无数细小问号，被风卷着，飘向夜空。

我抬头，看见远处高楼玻璃上映出这片火，一扇窗、两扇窗……渐渐亮起了灯。

有人探头，有人拍照，有人惊呼。

“着火了！”

“快看，墙上是问号！”

“谁在烂尾楼搞行为艺术？”

声音此起彼伏，像涟漪，一圈圈荡开。

我掏出手机，把摄像头对准火堆，画面里，蓝火跳得正欢。我按下直播，标题只有三个字——

【请怀疑】

直播间瞬间涌进几千人，弹幕刷得飞起：

“啥意思？”

“火是谁点的？”

“问号代表啥？”

我不说话，只把镜头对准火，对准那些飘散的灰问号，对准老头亮得吓人的眼睛。

火会走路，也会说话。此刻，它正通过无数块屏幕，走进千家万户。

十分钟，火还在烧，消防笛由远及近。

我关掉直播，冲火人们一挥手：“散！”

众人迅速隐入黑暗，只剩老头还站在火边，脸上被映得蓝幽幽。

我走过去，把手里那包烟全塞给他：“老哥，一会儿有人问你，就说‘我想看灯展’，记住没？”

老头咧嘴，笑得像个孩子：“记住啦！灯展，好看！”

我拍拍他肩，转身跑进黑暗。身后，消防车的红灯闪烁，像一场迟到的日出。而我心里清楚，这场火只是开头——

蓝火会灭，灰问会散，但那些看见问号的人，心里已经种下火种。

火种会走路，也会说话。

下一步，让它走进学校、走进地铁、走进每个被条形码支配的角落。

我摸黑跑向下一处废墟，掌心钥匙疤一跳一跳，像在给火种打节拍。

身后，老头还在喊：“灯展！好看！”

我笑了，没回头，只抬手冲天空竖中指——

“观众，别眨眼，火在走路。”


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