竹笛上的柳条越长越长，从那个点开始，弯弯曲曲地延伸，像被风吹着，像在水里漂着。林欣怡把它握在手心里，感觉到它在微微发烫——不是烫手，是那种告诉你“往这边走”的温度。她跟着那个温度走。出了火车站，往南。穿过一条街，又一条街。楼房越来越矮，人越来越少，路越来越窄。最后，他们走到一条土路上。路两边是农田，田里种着水稻，绿油油的，一眼望不到头。

“你确定是这边？”陆知舟跟在她后面，鞋上全是泥。

“竹笛说这边。”

“竹笛还会说话？”

“它会发烫。烫的那边，就是方向。”

陆知舟没有再问。他们沿着土路走了大约二十分钟，竹笛的温度越来越高。林欣怡停下来。前面是一个废弃的园子，围墙塌了一半，砖头散了一地，缝里长满了野草。铁门锈得只剩半扇，歪歪斜斜地挂在门框上，风一吹就吱呀吱呀响。

“这是什么地方？”陆知舟拿出手机查了一下，“民国时期的一个私家花园，荒了几十年了。里面有个池塘。”

林欣怡跨过门槛，走进去。园子不大，但很荒。石板路上全是青苔，滑得要扶着墙才能走。墙缝里伸出树枝，挡在面前，要弯腰才能过去。她拨开一根树枝，眼前突然开阔了——池塘。不大，比一个篮球场大不了多少。水是绿的，上面漂着落叶和浮萍。池塘边有一棵柳树，很老了，树干要两个人才能合抱，树皮皲裂，但柳条还是垂下来，长长短短的，像绿色的帘子。柳条划着水面，一圈一圈的，和少女说的一模一样。

“就是这里。”林欣怡走到池塘边，蹲下来。

池塘边有一块石头，不大，方方正正的，半埋在土里，上面长满了青苔。她用手拨开青苔——石头表面刻着字，很浅，被风雨磨得几乎看不清了。她凑近，一个字一个字地认。

“小。池。”

两个字。不是少女的名字，不是诗。是“小池”。她把这两个字看了很久。

少女说：“我写的是‘小荷才露尖尖角，早有蜻蜓立上头’。”杨万里写的是同一首诗。但这块石头上刻的不是诗，是“小池”。是池塘的名字。是少女给它取的名字。

“她来过这里。”林欣怡说，“她坐在这块石头上写诗。写完以后，把本子放在石头上，去摘荷花。”

陆知舟站在她身后，看着那块石头。“你怎么知道？”

“石头知道。她坐过的石头，会记得。”林欣怡从口袋里拿出竹笛，放在石头上。竹笛上，那根柳条的旁边，又多了一笔。不是柳条了，是一片荷叶。圆圆的，小小的，还没展开。

她闭上眼。

路在。雾在。人影在。第十个拐弯处，少女还在，但她不在路边了。她坐在路边的一条船上，船很小，只够她一个人坐。船在河里漂，没有桨，没有帆，就那么漂着。

“你来了。”少女说。

“我找到你的池塘了。”

“池塘还在？”

“还在。荒了。但还在。”

“石头呢？”

“还在。上面刻着‘小池’两个字。”

少女低下头，看着船下的水。“那是我刻的。写完诗以后，我拿石头刻的。我怕忘了。后来本子丢了，诗也没了。只有石头上那两个字还在。”

林欣怡蹲在岸边，看着船上的少女。“你的名字，你记起来了吗？”

少女摇了摇头。“记不起来了。太久了。”

“你姓什么？”

“不记得了。”

“你住在哪？”

“不记得了。”

“你记得什么？”

少女抬起头，看着远处。远处有雾，雾里有光，光很淡，像天快亮又没亮的样子。“记得那天。夏天。很热。我坐在石头上写诗，写完了，去摘荷花。池塘里的荷花开了，粉的，白的。我摘了一朵，拿在手里。回来的时候，本子不见了。我找了好久，没找到。后来我就不找了。诗被人拿走了，就被人拿走吧。诗会传下去，就行了。”

“但诗上不是你的名字。”

少女沉默了一会儿。“名字不重要。诗才重要。”

林欣怡想起王昭。王昭也说过同样的话——“名字不重要，诗才重要。”但王昭等了一千多年，等一个人把他的名字写回去。少女说她不在乎。

但她的眼睛骗不了人。

“你不在乎名字，你为什么还在这里？”林欣怡问。

少女没有回答。她低下头，看着手里的一朵荷花。那朵花是白的，花瓣上沾着水珠，一闪一闪的。

“我在等一个人。”她说。

“等谁？”

“等一个人告诉我，那首诗是我的。”


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