第三十四天，雨没停。

从昨晚下到现在，不是急雨也不是细雨，是那种不大不小能把人的骨头缝里都渗进水的雨。瓦片上的雨水顺着屋檐流下来，在石阶上砸出一排小坑，坑里的水溅起来又落回去，循环往复，像一个人反复做同一个动作，明知道没用还是停不下来。石板路上淌着红泥水，从后山方向往下灌，灌进第三块和第七块石板之间的坑里，坑满了溢出来，流到下一块石板上，再积再溢，整条街变成一级一级往下淌的泥水梯。

茶馆里生了炉子还是潮。潮气从石板地底下往上渗，从窗纸的破洞里往里钻，从门框上那道裂缝里挤进来——不是湿气，是能摸得到的潮，手掌按在柜台上能感到一层极薄的水膜粘在木头表面，撕不下来。窗纸被雨水泡发了，透进来的光灰蒙蒙的，照在桌面上像蒙了一层旧纱布。墙角那块抹布长了白霉，霉斑的边缘毛茸茸的，在昏暗的光里看起来像一小片正在呼吸的苔藓。林清用火钳夹了一块新炭放进炉膛，炭遇火发出滋滋的响声，是湿气被烤出来的声音，像油锅里溅了水。

夜雪推门进来。油纸伞的伞骨折了一根，伞面往右边塌下去一角，雨水顺着塌角灌进来，淋湿了她整个右肩。白衣贴在右臂上，能看见底下布条的轮廓。她把伞靠在门框边上，塌角还在滴水，滴在门槛内侧那块松动的木板上，木板吸饱了水，踩上去不再响了，变成一种沉闷的噗声，像赤脚踩进湿泥地。

她坐下。今天没有说茶。她把手放在桌上，左手裹布条的位置比昨天高了一截——不是换了新布条，是旧布条往上推了半寸，盖住了手腕上新出现的一道红痕。不是红线的蔓延，是剐蹭伤，边缘发白，中间渗着极细的血珠。她把手翻过来手心朝上，掌心的烫伤疤被雨水泡得发白，皱巴巴的，像在水里泡久了的指尖。

林清把茶壶从炉子上提下来。壶嘴磕到杯沿，当的一声，声音在潮湿的空气里传不远，像被什么东西吸走了一半的余韵。他倒茶，水线匀细，注入杯子，热气升起来，在灰蒙蒙的光里慢慢散开。夜雪端起来喝了一口，手指比昨天抖得厉害——不是抖，是痉挛，虎口的肌肉自己跳了一下，茶杯差点脱手。她用左手按住右手手腕，把那只不听话的手压在桌面上，指节用力到发青。

“剑胚还在偏。”她说。声音和平时一样，没有起伏，但说这句话的时侯她的右手被左手按着，右手拇指在茶杯旁边自己抖了两下，然后安静了。“树根上的刀口愈合了，但愈合的位置偏了。树汁凝成的胶膜把三道刀口封起来的时候往东拽了一下，拽偏了主根的方向。主根一偏，树心偏，剑胚就偏。昨天说偏一整寸，今天不止了。”

她从袖子里摸出一样东西放在桌上。一小块槐树皮，刚从树上剥下来的，边缘还湿着，内皮是淡绿色的，带一股生木头的气味。树皮上有一道裂，不是刀砍的，是自己绷开的——树根偏了，树干的纹理被拉扯变形，表层的树皮撑不住内部的扭力，从中间裂开。裂缝里能看见底下淡黄色的木质部，木质部上有一条极细的暗红色纹路，像一根血管嵌在木头里。那是剑胚的灵力脉络。它在树心里挣扎，每动一下，树皮就裂开一寸。夜雪说她天没亮去后山，树皮裂了三道。下午再去，又裂了两道。裂得越来越快。

林清把树皮拿起来。树皮很轻，轻得不像木头的重量，像握着一片干透的馒头皮。内皮的湿润处沾了一粒桂花籽，和桌上那些是同一批——地道里带出来的，嵌在树皮的裂缝里。这粒籽在地底下埋了三年，被树根吸进树皮的表层，现在树皮裂了又挤出来。他把桂花籽挑出来放进粗陶碗里，和另外几粒排在一起。碗底已经有六粒了，加上这颗是第七粒。七粒桂花籽，三年前夜霜捏在手心里的，三年后一颗一颗从树皮裂缝里、地道泥土里、灶台角落里被翻出来，像被同一个人的手反复放回原处。

夜雪把右手从左手下面抽出来，试着握了握拳。手指蜷起来的时候虎口的肌肉又跳了一下，她看着自己的手跳，面无表情，像在看一样不属于自己的东西。她说下雨天她的灵台穴会发酸，不是疼，是一种从脊柱往四肢蔓延的酸胀感，像有一根生锈的针在骨头缝里慢慢转动。黑袍女人说锁灵钉的伤是永久性的，天冷就疼，下雨就酸，用剑久了会麻。她没有用剑，剑挂在腰间，剑首的“霜”字安安静静地贴在剑鞘上。三天没拔了。

“不拔剑会怎么样。”林清问。

“手会忘。”夜雪把手摊开，手心朝上放在桌上。虎口那道旧刀疤在昏暗的光里颜色发白，边缘不规整。三年前他握刀的手留下的，他说以后不会了。她说我信你。然后她把手收回，搭在剑柄上，拇指顶开剑鞘一寸，剑身与鞘口摩擦发出极细的金属嗡鸣。只拔了一寸，又推回去。能拔就够了。

窗外的雨忽然变大。不是慢慢变大，是像有人在天上把一盆水倒下来，哗的一声砸在石板路上，溅起的水雾从门缝里钻进来，带着后山红泥的铁腥味。炭铺方向传来老周收柴的喊声，喊的是炭要泡汤了快搬快搬。然后是一阵乱脚步，踩在水坑里溅起的水声，扁担磕在门框上的脆响。面馆老板娘在骂人，骂的不是孩子，是老天。她说这雨再下下去门槛要淹了。她的声音被雨幕压得很扁，传到茶馆里只剩下几个断断续续的字——下、淹了、要死。

夜雪站起来走到门口。推开门的瞬间风灌进来，油灯晃了一下差点灭。她伸手稳住灯罩，手指在铁皮灯罩上停了两息——灯罩是热的，她把手指换了个位置，握着灯罩的边缘。看着门外的大雨，雨水从屋檐上挂下来，不是一串串水珠，是一整片水帘，把对面的炭铺、面馆、石板路全部罩在水雾里。后山方向传来一声闷响——不是雷，是泥石流，山上的红泥被雨水泡透了，从山腰往下滑，砸在山脚的河滩上。河水翻了个花，裹着红泥往下游冲，河面涨了半尺。她说槐树在山腰靠上的位置，泥石流冲不到，但树根周围的红泥被水泡发了，整片往下坍了一寸。坍一寸，树根又偏一寸。剑胚又偏半寸。

她关上门，转身走回来坐下。白衣下摆拖在地上，沾了门槛外面溅进来的红泥点子。她低头看了一眼那些泥点子，用鞋底蹭了一下没蹭掉，就没再管。端起茶杯喝了一口，茶已经不烫了，她用右手握着杯子——握得很紧，不是怕掉，是借这个动作让手不再抖。握了三息，手稳了。她放下杯子，杯底磕在桌面上，声音比平时闷，是她用左手垫在杯子下面。

“雨停了以后我去铁匠铺封地道。”她说，“不管那个人还来不来。”


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