藤蔓勒进手掌，火辣辣地疼。杨振华咬着牙，脚蹬在岩缝里，一点一点往上挪。

从裂缝出来已经半天了。他沿着溪流走了一段，确认方向没错，但心里那股劲儿催着他——先回崖顶，回村子看看。

回去的路比下来更难。崖壁近乎垂直，只能靠那些不知道长了多少年的老藤。有些藤看着粗，一扯就断；有些细的反而结实。他试了又试，爬爬停停，有两次脚下打滑，整个人吊在半空晃荡，全凭手臂死命拽着。

汗水糊住眼睛，流进嘴里，咸涩。肋骨又开始隐隐作痛，但他不敢停。停下来就会想，想崖顶上等着他的是什么。

终于，手指抠到了崖沿。他憋足最后一口气，翻身滚了上去。

瘫在地上，大口喘气。天是灰蒙蒙的，云层很厚。身下是熟悉的硬土——崖顶这片平地，他小时候常来玩。

缓过劲，他爬起来，往村子方向走。

脚步越来越慢。

先是闻到味道。不是炊烟，不是草木香，是一种甜腻中带着腐臭的气味，混在风里，若有若无。越往前走，味道越浓。

然后看见烟。不是炊烟，是那种东西烧透后剩下的死灰，黑沉沉地压在废墟上。

最后，他站在了村口那棵老槐树下。

槐树还在，半边焦黑。树下……躺着一个人。

杨振华的脚像钉在了地上。

他认得那身衣服，补丁的位置都认得。是隔壁杨三叔。脸朝下趴着，后背一个窟窿，血早就干了，变成黑褐色，和泥土混在一起。苍蝇嗡嗡地绕着飞。

他挪开视线，看向村子里面。

没了。

全没了。

记忆里那些错落的土坯房、茅草顶、篱笆院，现在只剩下一片焦黑的断墙和塌了一半的屋架。火烧得狠，有些木头还在冒细细的青烟。地上散着碎瓦、破陶罐、烧变形的铁锅。

还有尸体。

东一具，西一具。祠堂前的空地上最多，横七竖八，像割倒的麦子。大部分是男人，也有女人，老人，孩子。有些看得出是反抗时被砍死的，手里还攥着柴刀、锄头。有些是逃跑时从背后被射倒。还有些……烧得只剩一团焦黑，蜷缩在自家门槛上。

风刮过来，那股味道直往鼻子里钻。他胃里翻腾，弯下腰干呕，却什么也吐不出来。

“阿爹……阿娘……”

他哑着嗓子喊了一声，声音小得自己都听不见。然后拔腿往家跑。

家已经认不出来了。土墙塌了大半，房梁烧得只剩一截黑炭。他冲进废墟，用手扒开焦木和碎土。

没有。

他疯了一样翻找，指甲抠出血。堂屋没有，灶间没有，睡房……塌得最彻底。

最后，在原本是门口的位置，他停住了。

门槛石边，露出一角熟悉的粗布——阿娘最后一件没打补丁的褂子，靛蓝色，洗得发白。他跪下来，一点点扒开压在上面的土块。

阿娘侧躺着，像是要往外跑。背上中了一箭，从后心穿进去。脸朝着门外，眼睛还睁着，灰蒙蒙的，望着天空。手里紧紧攥着个东西——是小妹过年时编的平安结，已经烧焦了一半。

杨振华伸出手，想碰碰阿娘的脸，手抖得厉害。指尖触到皮肤，冰冷，僵硬。

他缩回手，坐在地上，呆呆地看着。

不知道过了多久，他猛地站起来，往外跑。

祠堂！阿爹最后是在祠堂！

祠堂烧得只剩个空架子，祖宗牌位散了一地，焦黑断裂。那棵老槐树下……树下躺着个人。

阿爹背靠着槐树坐着，头低垂着，像是累了在打盹。但胸口插着三支箭，呈品字形，血浸透了前襟，在身下积成黑红的一滩。右手还握着那把老猎弓，弓弦已断。

杨振华走过去，慢慢跪在阿爹面前。

他伸出手，轻轻合上阿爹的眼睛。手指碰到眼皮时，终于有眼泪砸下来，一滴，两滴，落在阿爹冰冷的手背上。

“阿爹……”他喉咙里像塞了团棉花，“我回来了。”

没有回应。只有风穿过废墟的呜咽声。

他跪了很久，直到腿麻得没知觉。然后他站起来，开始找小妹。

秀儿。秀儿你在哪儿？

他翻遍每一处可能藏人的地方：地窖、柴垛、后山的石洞（他们小时候捉迷藏常去）。没有。没有尸体。

这让他心里那点死灰，又冒出一点火星。

也许……也许秀儿逃出去了？也许被掳走了？只要没见到尸体，就还有希望。

这个念头支撑着他，让他没彻底垮掉。

接下来的三天，他像具行尸走肉，但手没停。

他找了把还没完全烧坏的铁锨，开始在村子东头的山坡上挖坑。一锨，一锨。土很硬，挖得虎口裂开，血混着泥。坑要挖得深，不然会被野兽刨开。

然后他开始搬尸体。

这是最难的。每一具他都尽量辨认，能叫出名字的，就在心里念一遍：三叔，对不住，侄儿送您。七公，您走好。春丫姐……

有些已经腐烂得厉害，面目模糊。他只能小心地搬，用破席子或能找到的布裹一裹。

阿爹和阿娘，他单独埋在一处，挨着。坟头朝着家的方向。

最后一具搬完，他数了数。加上村口、祠堂、各家的……一共二百三十七具。

他在最大的坟前立了块木牌，用烧焦的炭枝写上：“杨家庄父老之墓”。字写得歪歪扭扭，但一笔一划，用尽了力气。

然后他回到阿爹阿娘坟前，跪下。

“阿爹，阿娘。”他声音嘶哑，但很平静，“村里二百三十七口，我都埋了。秀儿……没找到。我会去找她，找到死为止。”

他顿了顿，吸了口气。

“清狗杀我们的人，烧我们的家。这个仇，我记下了。不止我们村，江西，天下，所有被他们杀的人，这仇我都记着。”

他抓起一把坟前的土，握紧。

“此仇必报，清虏必灭。”

八个字，一字一顿，像钉子砸进心里。

说完，他磕了三个头。额头抵在冰冷的泥土上，很久才抬起来。

眼泪已经流干了。心里那块地方，现在只剩下硬邦邦的石头。

他开始收集还能用的东西。

铁器最重要。他在废墟里翻找，找到几把没完全烧变形的柴刀、锄头，一口半边焦黑的铁锅。还有阿爹那副猎弓，虽然弓身有裂纹，但修修也许能用。

粮食。地窖塌了一半，但他在角落扒拉出两袋没完全烧焦的糙米，还有一小坛腌菜，盐分很重。盐巴找到一小罐，用油纸包着，居然没受潮。

其他零零碎碎：几件还算完整的粗布衣服，一双没烧坏的草鞋，一个水囊（破了洞，但能补），火折子（居然还能用）。

他把这些东西打包，用破床单裹成一个大包袱。

最后看了一眼村子。

夕阳西下，余晖照在这片焦土上，竟有种诡异的宁静。乌鸦开始聚集，在坟地上空盘旋，发出刺耳的叫声。

他背起包袱，挎上弓，腰刀挂在顺手的位置。

转身，头也不回地走进暮色里。

身后，是二百三十七座新坟。

前方，是望不到头的山路，和血海深仇。

风卷起焦土，扬得很高，像一场迟来的祭奠。


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