刘老歪蹲下去，从第一个开始点。

“一。二。三……”

......

枪声彻底停了。

阵地上的烟一层一层往上飘，飘到半空就散了，露出烧黑的地面。

地面上到处是坑，坑里坑外，到处是躺着的。

自己人一具一具往一处抬，盖上缴获的日军毯子，四个角压上土。鬼子就地码在壕沟边，一具摞一具，摞成一道矮墙。

缴来的枪堆成几座小山，枪管朝一个方向，像一排倒插的篱笆。

一摞日军军装堆在壕边，有人蹲着翻口袋，翻出几封信、几张票子，随手扔进一个筐里。

抬尸的兵抬一趟，回来一趟，谁也不说话。走到半坡，前头那个脚一软，两人一起跪下去，喘了口气，又抬起来。

小王坐在一段塌了的壕沿上，两条腿耷拉在沟里。

一坐下，手又抖起来。

刚才搬枪、码箱子的时候还稳着，这会儿闲下来，抖得按住膝盖也压不住。

他把手在裤子上蹭了蹭，蹭不干净——手上是泥，泥底下还有血，干在指甲缝里。

耳朵里还在嗡嗡，是炮震的，旁边人说话，隔着一层布。

棉袄袖子让刀划开一道，露着里头的棉絮，风一吹，凉。

刺刀横在膝上，刃口那道暗，干了，结了一层薄薄的黑。

他盯着看。

一个，是他在那片营房废墟里捅的。捅进去的时候，软，像捅进一袋米；那人压下来，脸离他很近，眼睛还睁着。他鼻子一动，好像还闻得见那股味，汗味混着土腥。

一个，是他在壕里找着空当，一枪撂倒的。倒下的时候，那人还回头看了一眼。那一枪，是他头一回在人身上找空当，找着了，扣了。

两个。

他数了不止一遍，还是两个。

从前没杀过人。头一回过这一关，在废墟里；第二回，就在这条壕里。一天，两个。

刘老歪从旁边过来，一屁股坐他边上，掏出烟荷包，卷了两支。

“抽一口。”

小王没接。

“抽一口。”刘老歪又说了一遍，把烟递到他手边，“提提神。”

小王接了，凑到刘老歪的火上，吸了一口。

烟冲进嗓子，他咳起来，咳得眼泪都出来了，烟从鼻子里往外冒。

“第一次都这样。”刘老歪自己点上一支，慢慢抽，“以后就好了。”

“谁头一回都这样。”他吐了口烟，“你班长我头一回，比你还不如。”

小王咳了一阵，缓过来，捏着烟，没再吸。

“班长，”他说，“我杀了两个人。”

刘老歪没马上接话，抽了两口，烟头亮了一下。

“那是鬼子。”他说，“不是人。”

“你不杀他们，他们就杀你。”

小王没吭声。

“你记着，”刘老歪看着前头，烟夹在指头缝里，“你不动手，躺下的就是你，是你旁边那个。”

“躺下的要是你，你娘在家等谁？”

小王捏烟的手紧了一下。

“这坎，过得去。”刘老歪把烟灰弹了弹，“仗还没打完，你要是过不去，后头没法打。”

小王点了点头。

烟在他指头缝里烧，烧出长长一截灰，他没弹，任它烧，火自己灭了。

旁边一个兵从挎包里掏出半块窝头，掰了一半递过来。小王接了，没吃，揣进兜里。

不远处，几个兵在清点弹药，一箱一箱数，数完拿刺刀在箱盖上划一道。

有人蹲在壕里给伤员缠布，白布一圈一圈绕，缠紧了打个结，扶着站起来。

一个兵靠墙坐着，把自己的枪拆了，一件一件擦，擦完再装回去。

旁边一个兵蹲在壕里，抱着枪，脸埋在胳膊上，一动不动。

几个兵围着一个水壶，传着喝，喝一口，递给下一个。

一排伤员靠在壕壁上，有的闭着眼，有的睁着看天。

远处，担架队抬着人往后头走，担架杆一颤一颤，压得两头的兵肩膀往下沉。

没人哭，也没人喊疼。

刘刚从壕那头踱过来，挨个看一眼。走到小王跟前，停了停，没说话，伸手拍了拍他的枪托，又往前走。

小王低头，又看了看刺刀上那道暗。

他站起来，蹲到沟边，抓了一把湿土，在刀身上蹭。

血蹭掉了，刃口还留着一点暗，擦不净。

他又蹭了两下，把刀在裤腿上抹干，插回枪上，站起来。

刘老歪也起了身，把烟头在鞋底上摁灭，揣回兜里。

“走了。”他说，“前头还有事。”

小王应了一声，拎起枪，跟上去。

......

仗打完了。

李云龙从坦克上下来，没踩脚梯，一手扶着炮塔，一手撑着垛口，直接跳下来。落地的时候腿一软，扶了把履带，才站稳。旁边的兵伸手要扶，被他摆摆手挡开。

阵地上的烟还没散尽，一股一股贴着地皮走，走到壕沟里就沉下去，把沟底的人影都糊住了。

他沿着壕沟往前。

来路上横着几辆坦克。李云龙在一辆前头停住——炮塔歪着，舱盖开着，里头空着，座位上一层黑灰。是六号车，头一天让反坦克小组炸瘫的那辆。

他伸手，在烧黑的舱盖上敲了敲。

“人呢？”

旁边一个兵答：“四个，都撤下来了。车长最后一个出来的，还拆了瞄准镜。”

李云龙“嗯”了一声，收回手，接着往前走。

一路上有人跟他打招呼，喊“团长”，他点下头，没停脚。走到伤亡登记的点，文书蹲在弹药箱上，拿笔在名册上划，划一道，念一个名字，念得很轻。李云龙在旁边站了一会儿，没看名册，只看文书那只手。

壕沟里头人叠着人，穿灰的、穿黄的，搅在一处，分不清哪是哪个。自己人一具一具往外抬，用毯子盖了，抬到坡下码着；鬼子就地堆在沟里，没人管，等后头来收。沟沿上丢着半截枪，枪托砸裂了；旁边落着一顶钢盔，衬布让血浸透，干了，发黑。

坡下押着一片俘虏，蹲成一排，枪栓都卸了。李云龙从旁边过，扫了一眼。一个俘虏抬起头，正撞上他的目光，又赶紧低下去。

李云龙走得很慢。他不看脚下，眼睛往前看。

走到营房那一段废墟，他停住了。

脚下的环形工事塌了半边，土是新翻的。工事里头，横七竖八一地。

那是头几天夜里没抢出来的。

李云龙站着，没动。

孔捷从后头过来，也站住了，往工事里看了一眼。

“十七个。”孔捷说，声音压得低，“旅长的册子上记着呢，名字、步数，一个不差。”

李云龙盯着那些土。

“打回来了。”他说，“该收了。”

“嗯。”孔捷应了一声，“旅长也是这个话。照册子，一具一具收。”

李云龙蹲下去，伸手把最近那具身上压着的一块碎石拨开，露出底下一角军装。他看了两息，站起来，拍了拍手上的土。

他没再说话，接着往前。孔捷跟在他旁边。

走到一段塌了的工事前头，他又停住。

一个兵靠在壕壁上，腿上缠着布，布透了，暗红一片，一直渗到壕沿的土里。那兵脸白得像纸，嘴唇干得起皮，眼睛半睁着，胸口一起一伏。

李云龙蹲下去，一条腿跪在泥里，脸凑到那兵跟前。

“哪个团的？”

那兵张了张嘴，没出声，抬手指了指胸口的番号布。手抬到一半，又垂下去了。

李云龙看了一眼，伸手在那兵肩上拍了两下，力气不大。

“养着。”他说，“好好养伤，回去给你记功。”

那兵点了下头，喉咙里滚出个字，没听清。

两个担架兵过来，把人抬上去，抬走了。担架杆一颤一颤，李云龙的目光跟着抬出去几步，才收回来。

他蹲在那儿，没马上起，从兜里摸出烟，抽一支叼在嘴上，划了根火柴。火光照了一下他的脸，脸上一层黑，分不清是烟熏的还是别的。

他吸了一口，站起来。

孔捷在他边上，也点上了自己的烟袋锅子。

“老李。”孔捷说，“打下来了。”

李云龙“嗯”了一声。

“打下来了。”他又说了一遍，像说给自己听。

孔捷看了眼坡下码着的毯子，没接话。过了一会儿，他才开口：“代价不小。”

李云龙吐了口烟。

“嗯。代价不小。”

两人站着，谁也没再往下说。前头的担架队一队接一队往坡下去，脚步踩在碎土上，一下，一下。

李云龙抽了两口，往前走了几步，找了个塌了的壕沿，一屁股坐下来。坐下去的时候腰弯了一下，半天没直起来。

孔捷在他旁边站着，没催。

李云龙抽着烟，眼睛盯着前头那片烧黑的地，地上还冒着几处青烟。

烟烧到一半，他抬手把烟灰在鞋帮上磕了磕。

“反斜面上那几门炮，”他忽然开口，“砸了咱们多少？”

孔捷想了想。

“砸塌了一座工事。”孔捷说，“里头一个班，没出来。”

李云龙“嗯”了一声，没再问。他把烟又抽了两口，烟头烧得只剩一小截，夹在指头中间，烫手了才换到另一头。

“步兵呢？”过了一会儿，他又问，“你那三个团，折了多少？”

孔捷没马上答，抽了口烟，才说：“还没拢齐。粗数，比预想的少。”

“少就好。”李云龙说。这三个字说完，就没再往下说。

李云龙抽了口烟，忽然又问：“上一回，车跑得快，兵跟不上，一辆车让人炸了履带。这回呢？”

孔捷想了想。“这回咬住了。兵跟得上，车也肯等兵。”

“那弹，”李云龙说，“把工事掀了，步兵冲上去，少挨一半打。”

“一半都不止。”孔捷说，“坡上那几道壕，炸得连个像样的掩体都没剩下。”

李云龙没说话，把烟往嘴里送了送。

又坐了一会儿，李云龙忽然又问：“二连呢？刘刚那个二连。”

孔捷看了他一眼。

“减员十八。”孔捷说，“名册画完了。”

李云龙夹烟的手停了停。

“十八个。”他低声重复了一遍，像在数。

“白刃那阵，二连顶在最前头。”孔捷说，“步兵冲上来的时候，烟还没散，人从烟里出来，脸都看不清，只知道往前。”他顿了顿，“换别的连上去，也是这个数，兴许还多。”

李云龙没接这个话，把烟头在壕沿的湿土里摁灭，摁了两下。

“俘虏呢？”他问，“怎么处理？”

“先押着。”孔捷说，“等旅长的话。”

李云龙点了下头，没再问。

“伤亡，我去数。”孔捷把烟袋锅子在鞋底磕了磕，收进兜里，“各团报上来，我拢一拢，拢齐了给你。”

李云龙点了下头。

孔捷伸手，在他肩上拍了两下，跟李云龙方才拍那个伤员一个样。

“你也歇会儿。”孔捷说，“这仗，你打得不赖。”

李云龙没应声，只把手里的烟往上一抬，算是应了。

孔捷转身，走了。走出几步，回头看了一眼，见他还坐着，就没再说什么，加快脚步去了。

李云龙又坐了一会儿，把最后一口烟抽完，站起来，把手在裤子上抹了抹，朝担架队那边去了。

担架队停在坡下的空地上，军医正弯腰给一个伤员换布。李云龙走过去，站在边上看了会儿。

“伤员都送下去了？”

“送了一批，还有一批在等车。”军医直起腰，“天黑，路不好走，慢。”

李云龙点了下头。他弯下腰，把担架上滑下来的一只手重新掖回毯子里，直起身，往下一副担架走过去。

......

指挥部里点着一盏汽灯，灯罩熏黑了半边，光落在桌上那张地图上，把几道铅笔线照得发白。外头的枪声稀一阵、密一阵，是清理残敌的，帘子不挡风，风一进来，灯苗就歪一下。

张合站在桌前，一手撑着桌沿，一手按在地图上。他宿了一夜没睡，眼睛里全是血丝，下巴上冒出一层胡茬。桌角的茶凉透了，一口没动。角落里两个参谋伏在箱子上抄写，笔尖沙沙的，其中一个抄着抄着打了个盹，被旁边的人用胳膊肘捅醒。

通信员掀帘进来，敬礼，递上一张纸。“报告，装甲团，伤亡三百二十七，阵亡八十九。”


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